凌夜不敢擅动，只低头等候。
「……你知道为何我不问你来历，也不问你会不会诗？」
老者忽然开口，声音轻得像自言自语。
凌夜迟疑了一下，摇摇头。
老者没解释，只望着窗外，指尖轻扣酒壶：「我这山，百年来来过六个人。第一个骄傲，Si了；第二个多话，疯了；第三个怕Si，逃了；第四个写得太好，被诗反噬；第五个抄我的诗，被逐出；第六个……是我收过的唯一弟子。」
他停了一下。
「他很安静，很认真，也……很短命。」
凌夜沉默，却感觉到空气忽然沉重起来。
老者抬头，眼里那点醉意似乎散了些，露出些不易察觉的空虚。
「我说过要等一个人，能写出让我喝得痛快的诗。你还不行，但——」
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