心跳是平的。
他逼着它平的。冲了十五分钟冷水，一颗一颗扣好衣扣，一步一步走过那条长长的走廊，推门，进屋，擦头发，说话，熄灯——每一个动作都是稳的，稳得挑不出一点错。
三哥在看。
所以不能乱。
可是在那层冰丝底下，喉结下方那枚印子，被高领裹了一整天、又被冷水浸过，此刻贴着乾燥的布料，一跳一跳地发烫。
像是有人正隔着千山万水，隔着那扇紧闭的书房门，用一根手指，轻轻按着它。
他把脸往枕头里埋深了一点，攥着细环的手指，悄悄收紧了。
周五。
还有两天。
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