l敦的夜，沉得很低。
雾像cHa0水一样缓缓爬升，街灯微光在Sh透的石板路面上打出扁平的光晕。空气里有着茶叶与煤烟混合的气息，街角小贩的摊车早已收起，远处的马蹄声在雾里听来迟缓模糊。城市彷佛沈入某种看不见的怀抱，静得不自然，像是正静静等待某个决定被做出。
康斯坦博站在那扇门前，站了不知多久。门的木框上有一道细痕，像是有人多年来习惯地在同一个地方放手，推开这扇门。他曾站在这扇门前很多次，但从来没有像今夜这样犹豫。
门没上锁，轻轻一推便会开，他知道。但他就是没有推。
他原本没打算来。
当透纳在展览那天说出「我会在画室」时，他没回答。他想装作没听见。回家後也如常清洗画笔、擦桌、整理颜料——一切如常，除了他反覆看了三次怀表。然後他出门了。
现在，他站在这里。街口的钟声刚敲过十下，雾更深了，像是要将他整个人吞进夜里。他站在门前，思绪如画布上的笔痕——隐约、交错、无法抹去。
画室里有光。窗帘未完全拉上，映出里头某人蹙眉低头的轮廓，笔在纸上缓缓移动，灯影在他身後拉出长长的静默，如同记忆的Y影。
康斯坦博终於抬手，轻轻推开门。
门轴发出极轻的声音，几乎与街雾同质。他走入屋内时，空气里是松木、茶香与油彩的混合气味。他闻得出，茶是早就准备好的，因为水还热。而那张椅子——正好斜斜地拉出半步，不多不少，像是为他而留。
透纳没回头，只说了一句：「进来。」
语气不重，没有惊讶，也不问理由，像是本就预料到他会来，只是静静地等。
画室里安静极了，只有笔尖划过纸面的细响，像雾里的低语。墙上挂着未完成的海景，桌角还搁着茶壶，热气尚在升腾，缭绕在那幅云层交错的画前
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